Esos besos de vainilla, esencia de nada en su coreografía de pasión, poca cosa u otra cosa, equívocos y mundanísimos besos que le pegaba a la boca mientras le hablaba de sus otras amantes. El desquiciado veneno del flujo de sus palabras, si ellas son una uña mejor que yo matame ahora, decía, desapareciéndole la bragueta en un puño, matame de veras ya mismo, decía, mientras le amoldaba la lengua al paladar en sus desidias de beso. La lengua de ella tan efectiva, en cambio, siempre maldita, para meterle esas provocaciones en la cabeza, para grabárselas como sangre coagulada en la memoria, y tan impotente a la hora de besarlo bien. [...] sigue>

Digamos que R. se empecinaba con esa chica porque era el único modo de volver a asir en alguna medida a otra. B no le era necesaria a R. (A) sino como medio de alcanzar a C. La chica-puente (B), parecidísima a la otra (C), notaba esto mucho mejor que R. y como es previsible la cosa no le gustaba ni medio. [...] sigue>

No se ve casi nada en este cuarto que huele a encierro toda la noche y de lado a linde. Apenas una luz de afuera, sin olor, se mete por la ventana. Las sábanas ya se comportan insanamente como si fuera pleno verano y el insomnio es el mismo de todo el año pero un poco como en temporada alta. [...] sigue>

Si el hechizo es posible y viable esta noche conmigo. Si cobra efecto ahora, ya mismo. Si la meto a ella y ella también se deja entrar en él. Si la cosa marcha en seguida y ni siquiera parece imaginería todo este trastoque abismal que nos baña en agua negra recién llovida sobre su cara y la mía. [...] sigue>

Por qué no puedo olvidarme de mí, se preguntaba R., tirarme a la indiferencia, evitar el roce con mi persona. Y así seguía: desinteresarme despreocuparme ningunearme. Desconocer mi nombre, preguntar a quien esté a tiro quién diablos soy, hojear plancha tras plancha de la memoria para asegurar el desconocimiento completo de mí. Por qué no pasa que toda esta música, cualquier música, es exactamente lo que mejor me nombra en la medida que nada sugiere. Qué ganás de cambiarme por otro, cuatro por ancho, semifusa por blanca. [...] sigue>

R. se releía pocas veces, siempre con una mueca, siempre cambiando los nombres por una "X." más conveniente: [...] sigue>

No sé, abuela. Esto parece un manicomio o un nido de serpientes, así como te digo. Loquero u hogar de víboras reptantes, cada una arrastrándose en su imaginación como si el resto no existiera. Si te fijás parece una oficina, pero si te fijás bien es lo que te digo. Fijate bien, abuela. [...] sigue>

Era como si R. cambiara la piel como una víbora que se viste rápido sin valet, instantáneamente y por sus propios medios. Como si calzara de pronto los zapatos de otro y se desconociera al quitárselos. Como si recién a principios de diciembre terminara de deshacerse de la mercancías de invierno y erigiera de golpe toda la línea de Navidad. Era pues un retroceso en redondo, una recuperación reeditada: conocía esos mocasines aunque no fueran todo el año suyos. [...] sigue>

Ella decía: "Mostrame cómo lográs que no pueda quererte y te juro que me fugo con vos adonde sea." Decía: "Cuando me besás en las sienes siento un calambre en el ombligo y si me andás en el ombligo no siento nada." Decía: "Si soñaras todas todas las noches conmigo sería un trámite rutinario pero fabuloso." Decía: "Por qué no me querés enamorada si no hacés más que alejarte cada vez que me distraigo." [...] sigue>

Como un perro mojado, mojado en el segundo o tercer sentido esta vez, no lastimoso perro, tampoco el de calentitos los perros sino el de excitados los perros, apenas un perro de ésos, un perro así, R., solamente ansiando que ella regrese para tratarla como a una perra en el más bajo significado sajón. No es un "estado" el de R.; es una rabia sexual de golpe congénita. [...] sigue>

Funky guitar funky bass sincopada bata y la voz reventada. En eso debería consistir básicamente la maqueta para la representación musical final del intento de esbozo de la descripción de esta foto tuya si pudiera meterla en una canción, consideraba R. Habría que esforzarse en lograr ese especial tono entre juguetón e irónico, en acto y potencia tan lúbrico, sin permitir que se sospeche una mofa. [...] sigue>

R. se acuerda de esa noche en que le vomitó toda la pierna derecha del pantalón y también un poco el pecho. Pasó que bordearon a la vez y en sentido contrario una columna de un boliche y se encontraron y entonces R., que venía borracho y apenas se sobresaltó, se puso a vomitar casi exclusivamente sobre ella. [...] sigue>

Sos como uno de esos pájaros que empiezan a hablar y les gusta y luego no paran, esos bichos que no paran de hablar hasta por el nombre que tienen, le dijo ella una vez. R. preguntó si un loro y ella negó. Él iba a seguir nombrando aves hasta acertar pero ella lo miró mal y entonces se calló la boca. Tal vez apenas aleteó un poco. [...] sigue>

R. comprobaba el funcionamiento del truco cada noche que se la veía venir: para no recordar las pesadillas al despertar le alcanzaba untarse azúcar glasé, apenas húmeda, justo debajo de los agujeros de la nariz. Luego de una noche de ésas despertaba vacío, sin el más mínimo rastro de respiraciones subcutáneas como púas, nada de frutos que sobaban frutos, ningún filo venial con empuñadura de goma ni ojos rebotando, ni ojos verdes, ni ojos. La cosa resultaba amarga pero al menos no se parecía tanto a una vigilia de Artaud.

Qué suerte estos tipos que siempre falling in love with la otra persona. With, ves. No se enamoran "de" sino "con". La incorrespondencia como una deformación de lenguaje, una excepción, un error o poesía. Incluso si A. fallin' with B y, ay, B. fallin' with C., en definitiva pasa, mirá, que A fallin' también with C. [...] sigue>

Ahora, si pudiera, te gritaría a la cara un larguísimo après moi le déluge.

Pasa que hace un par de días estuve unos diez minutos intentando matar a una maldita mosca que se obstinaba en fastidiarme con sus vuelos, caminarme por el monitor y zumbarme las orejas. Me acuerdo bien de esa mosca, porque al final la maté con un repasador y no exagero el tiempo que me llevó lograrlo. Y pasa que recién, justo antes de ceder a escribir esto, depositaba el mate sobre el escritorio tras la chupada final y pasó algo: otra mosca. Pero el punto es que todo lo contrario: no pasó: se quedó, debajo del mate. Dejé el mate justo cuando la pobre mosca pasaba por ahí, casi rozando la superficie del escritorio, y la apreté sin querer con el culo del mate. Muerta esta mosca, observé su cadáver con el arma en la mano, vacía y lavada, durante unos segundos. Y entonces me acordé de la otra mosca, la de dos días atrás, y sin pensarlo demasiado tomé de las alas el cadáver de esta mosca de hoy y la arrojé al patio por la ventana.

¿Astucia de la primera, ladina mosca? ¿Fatalidad de la segunda, malhadada mosca?

Los destinos suelen ser sensibles a fábulas como éstas. Con los destinos no puedo hacer más que dos cosas: cumplirlos y narrarlos.

En sus mamotretos, R. llamaba "Shake" a la primera mosca y "Shiver" a la segunda.

Todo podría haber ido muy bien, todo había resultado mal cuando podría haber ido bien sin necesitar grandes modificaciones en el universo. Hubo el momento, y a partir de ahí todo había sido cuesta abajo. Hubo otro momento, y desde entonces la meseta.

R. da pelea pero nada, en verdad, está en juego.

Dan vueltas por ahí varias ediciones de este gran álbum grabado por los Cure publicado en 1987; tomé el tracklist de la remasterizada de 2006: interpretaciones, oído-lecturas personales —en estas lyrics de Smith, mis relecturas de sus lecturas más o menos evidentes en su celebridad. Eso, y tedios. [...] sigue>