Mason y Dixon, para llevar a cabo una justa división del trabajo, han adoptado la práctica, siempre que tienen lugar dos conversaciones al mismo tiempo, de que cada uno de ellos atienda sólo una conversación, y la situación espacial de cada uno suele determinar cuál de ellas le corresponde. Así pues, a Mason le corresponde defender su profesión contra lo que sospecha que es una acusación de ingenuidad por parte de la señora Washington, mientras que Dixon debe concentrarse en la historia de la Compañía de Ohio.

Thomas Pynchon: Mason y Dixon, II, 28.

Como lectores nos atañen ambas; nuestra situación, antes que cualquier superposición impostada de tiempo o espacio, nos instaura en ese costado insensato preñado de superchería, ese goce preternatural que es toda fruición de lectura. De modo que nos enteramos a través de párrafos más o menos alternados de cómo va la cosa entre Mason y Marta y, contiguamente, de qué se trata entre Dixon y George a la vez que el criado del coronel, Gershom, negro y judío, va contando chistes sobre reyes o amos y esclavos hasta que el futuro presidente se pone a cantar una canción de marineros sobre el Tránsito de Venus tan popular que su mujer comienza a encargarse de los coros un poco en dueto para terminar los dos juntos entonando los últimos compases y las conversaciones parecen reordenarse entonces hacia los pares originales hasta que Dixon se muestra incrédulo ante un dato arrojado por Washington y Mason salta para cruzar a Dixon enmendándolo como es su costumbre y así. Esta prosa enmarañada en estilo suele indicarse como un intento por parte del escritor de captar y representar en un texto la simultaneidad de la realidad. Bullshit, pensamos los paredros, colonizados por un idioma que hace posibles literaturas semejantes: lo que sucede es que así Pynchon se divierte más.

Mason & Dixon. Trad. de Jordi Fibla, Tusquets, 1a. ed., 2000.