To whom it may concern at Marablog's dust (R.I.P.).

No conozco, Marietté, pero a mí estos chitos me truman el mocho. Ya casi que no tengo vida mía y no es un escribir, creeme, te escribo que no tengo vida propia propia. Con toda esperrosa proyecto los finde, por algún motivo me figuro que los finde podría ser, quién te dice los finde. Hago corazón de tripas y me levanto temprano a la que te criaste, me encierro en la cocina sin hacer ni un ruido y todo parece encarretarse en pax y progreso, pero de alguna manera los chitos adivinan mi trepitar y al toque los tengo como reportándose frente a mí y el mate yerbamate. Entonces barrunto que tanto da, suspiro va suspiro viene, datecuenta que la vida propia que uno puede hacerse encerrado en la cocina un domingo al alba recién rayado es sobre todo casi nada. Y así en un viento se me fueron las vacas, entre esperrosa y esperrosa sin permitirme una vivencia. Y sobre todo me pone tristón, Marietté, que tampoco los chitos lo han pasado en popa estando conmigo (yo si cabe un furrero sin recursos ni horizonte de jubilación cobrable). Seguido de sentires tales es que adivino que lo que nos pasa es apenas que la vida no nos está funcionando llevándola todos a la vez en el mismo lugar. No es un escribir, Marietté. No será para vos un leer.

A la postre quereme pero no hay marchatrás ya, lo veo posta en el ciber donde te tipeo este electrónico que escribo justo ahora. Perdoname Marietté, pero acabo de mandarte a los chitos en un remisse que ya está pago. En un futuro inmediato, tené presente que elmenor es alérgico a la leche mientras que elmayor te pega los mocos en el revés de cualquier ente de hogar. Te insisto que el chófer del remisse no tiene que cobrarte un kopec aunque te haya esperado en la puerta un rato lungo con los chitos encima.

Por las plantas de mamá despreocupate. Quedo tuyo / Yo.