El aeroplano viene toreando el aire.
Cuando pasa sobre los ranchos que se le arriman a la estación, los chicos se desbandan y los hombres envaran las piernas para aguantar el cimbrón.
Ya está de la otra mano, perdiéndose a ras del monte. Los niños y las madres asoman como después de la lluvia. Vuelven las voces de los hombres:
—¿Será Zanni... el volador?
—No puede. Si Zanni le está dando la vuelta al mundo.
—¿Y qué, acaso no estamos en el mundo?
—Así es; pero eso no lo sabe nadie, aparte de nosotros.

Antonio Di Benedetto: "Caballo en el salitral", 1961.

Di Benedetto nos gusta casi entero en lo que llevamos leído. Pero más allá del lenguaje, el ritmo y la perspectiva general que forman la yema del huevo de un estilo tan delineado en el dibujo de su clara, lo que nos conmueve es que el tipo cada tanto emboca una taba inverosímil en las fauces abiertas del que lee. Fue el caso de un párrafo de Zama que copiamos en ZT hace un tiempo; es el caso del inicio de este cuento, "Caballo en el salitral". A los paredros se nos antoja que este arranque está secretamente aludido y eludido en la demarcación y declaración de principios de todo relato bien escrito.