No le importa realmente la fotografía. Ni ve lo que intentan significar las ajenas ni puede pensarse construyendo metáforas y metonimias con las que toma ella cada tanto, si acaso, cuando cuadra. Recortadas figuras sin retórica ninguna de sombras jamás. A ella lo que le atañe son las imágenes: se las saca —pero todos "sacan" fotos—, arrancándolas, al mundo. Es decir las forma, flamantes, inanes, solas en su despojo de selección, trozo y foco. Y después se las queda mirando largo rato, tragándoselas al observarlas sin pensar cómo, por qué puede ser una cosa tal.

Todo sucede en travelling contingente, lábil, sin verdadera mecha. Está mirando revistas en el comedor e imagina una forma al entrever alguna cosa que jamás incluye un pronombre, un verbo, un adjetivo. Luego está en el patio, sin saber cómo. Después sobre la cabina del gas, llevada en andas. Posteriormente gregaria, en la luna, tras la idiota mediación de un click que suena en la noche con la onomatopeya usual y propia de cualquier lenguaje serializable.

Allá ella.