Gebraíl y su carro sobre las calles turísticas de El Cairo, paseando intrigantes inglisi por la ciudad buena que, según su mujer en el barrio árabe, no es más que desierto disfrazado. Recibe tenso las propinas que le entregan presuntuosas franks de caras horribles, los ojos puerilmente agrandados por emplastos desfondados de rímel. Esos ojetes en los rostros femeninos europeos le recuerdan los agujeros que antaño horadaban sus cabras en la arena para dar con los tréboles blancos de la supervivencia. Recuerda entonces, Gebraíl, impenitente, todas y cada una de sus blasfemias. Recuerda sobre todo, Gebraíl, las caras desencajadas y temerosas de los vecinos que lo encontraron una mañana tirado muy lejos de su casa, azulado de frío, casi muerto, cuando tenía su tierra, hace tanto, tenía unas cabras, tenía su casa y hasta vecinos de fe. Así como el ángel del mismo nombre le dictó el Corán al Profeta Mahoma, él había regado esa noche la Creación toda y no había sido fulminado. Esa noche había maldecido a Alá y meado el desierto con la esperanza de ofender lo que no puede ser ofendido. [...] sigue>

Se dice que Thom Yorke compuso "I Will" a propósito de las "bombas inteligentes" norteamericanas que destruyeron el refugio de Amiriyah, Bagdad, en febrero de 1991. Esa madrugada del día 13 más de 400 civiles murieron prendidos fuego; casi todos ellos eran mujeres y niños. En su momento el periodismo más conspicuo alrededor de la guerra del Golfo se ocupó de las laser-guided bombs citando las explicaciones de la Casa Blanca; previsiblemente, los voceros se apresuraban en detallar las "actividades militares" que tenían lugar en el barrio utilizando el Shelter #25 como salvoconducto. Ante todo ecuánime, por supuesto, la prensa internacional balanceaba esos copetes y bajadas con el recuadro "humano" de rigor al que es siempre tan afecta: Umm Greyda, una mujer que había perdido ocho hijos en el bombardeo. [...] sigue>

El fulano tiene bien merecidos los motes de posmo debido a una concepción transparente de las nociones-cascote más promiscuas. En particular,

la memoria es traicionera: dora, altera. La palabra es, en triste rigor, carente de sentido, ya que se basa en el falso supuesto de que la identidad es única, el alma continua. Un hombre no tiene más derecho a promulgar como verdad ninguna auto-memoria, que a decir "Maratt es un cínico universitario de lengua agria" o "Dnubietna es un liberal y un loco".

El yo. Y la historia, [...] sigue>

Ocupé adrede parte del pasado día del amigo en cumplir el mandado que me solicitaron en tiempo y forma. Se trataba de abonar sobre la fecha de vencimiento una factura de la compañía proveedora de electricidad local. El titular de la cuenta no podía hacerse presente ese día límite en las oficinas del caso, de modo que acudí a engaucharle el trámite, camino al trabajo, casi como en busca de la medalla. Contra toda previsión, tras sólo unos diez veloces números de espera la cajera en suerte se abonó los cincuenta mangos, retribuyó un comprobante y me pidió que pasara por el sector de reclamos.

—Bueno —descarté, deferente—. La verdad es que todo fue a las chapas y no tengo nada que objetar.

—Me refiero a la sección de nuestros reclamos, señor. Usted no es el titular de la cuenta.

Crenchas, pensé. Y dije, pero en defensa de qué: "¿Y usted qué sabe?" [...] sigue>

En Vineland el miedo urde siempre en las tripas anunciando mierda. Frenesí Gates, con la cámara entre los manifestantes y los milicos armados, siente que le viene

the basic stone bowelflash.

El cana federal Brock Vond anda cerca y Zoyd Wheeler acusa sus

rectal spasms of fear

o bien

another one of those instestinal pangs

cuando no

those gotta-shit throbs of fear.

Weed Atman ve a la policía metiendo palo sintiendo

a throb of fear went right up his asshole.

Por una vez, el miedo es traducido visceralmente. [...] sigue>